Somos
la lluvia,
El mar
inmenso,
La
tierra lejana…
Somos
la brisa que recorre tu cuerpo,
La bulla
ininteligible,
El
cosmos no visible…
Somos
la esperanza perdida,
Y el
buscador que la encuentra,
La
llama encendida,
Y la
sombra que la luz aviva…
Somos
lo rojo en el sol refulgente,
Y el
blanco vistiente de la luna llena…
Somos
locos que buscan cordura,
Y en su
gran locura,
Avientan
ideas,
Que
llevadas por los cuatro vientos,
Se pierden
inquietas,
En la
soledad…
Somos
de barro,
Somos
de plomo,
Somos
un hoyo cavado en la mano,
Hiriendo
a otros locos,
Al
perseverar…
Y el escrito
se borra, porque no somos,
Ni
estamos hechos,
Tan
solo desechos,
De
tanto buscar…
Ragde
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